Nick Cave: Your Funeral ... My Trial

I am a crooked man
And I've walked a crooked mile
Night, the shameless widow
Doffed her weeds, in a pile
The stars all winked at me
They shamed a child
Your funeral, my trial

A thousand Marys lured me
To feathered beds and fields of glover
Bird with crooked wing cast
It's wicked shadow over
A bauble moon did mock
And trinket stars did smile
Your funeral, my trial

Here I am, little lamb...
Let all the bells in whoredom ring
All the crooked bitches that she was
(Mongers of pain)
Saw the moon
Become a fang
Your funeral, my trial

"Der Mensch ist entwicklungsfähig in seinem Weltverhältnis", schrieb ich so pauschal wie auch wahr.

Da ist das Kunstwerk, das mit neuen Wirklichkeiten überrascht- nicht im Sinne der Sackgassen-Abstraktion. Hier aus Finnland:



Väino Blomstedt: Der Bogenschütze, 1898

In einem Konzert 1979 war mir R. L. Crutchfield die Einleitung, das Vorspiel. Das Konzert in Essen nannte sich "opus posthum". Die Sängerin war Sylvia James:

soll Sorge wieder
die Nacht bilden?

Soll sie allein
gelassen sein?

Kann denn niemand die Frage stellen?

Ob es gut sei,
ob sie noch leben kann,
ob sie morgen
noch Kraft hat?

Ich darf nicht,
mir ist nicht möglich,
zu fragen,
bin ich außen vor

stehe im Höllenlicht
dieser Stadt

das einzige als Zuversicht,
wirbelt davon.